Бла, бла, бла…
… А потом всё начинает идти не так. Не по плану (если б он был). Неконтролируемо, хотя ты пытаешься-усилие-пытаешься-сопельки-пытаешься контролировать хоть мгновение!
И ты сбегаешь. Конечно, ты не сдаешься, что ты! Поигравших ведь быть не может. Ты не сдаешься, конечно. Ты просто делаешь шаг в сторону, как типа учили тебя некогда, и позволяешь мыслям течь иначе, занимаешься другим.
Занимаешься другим. Например, делаешь вид, что ничего страшного не произошло. Пишешь стихи. Гоняешь голубей. Юбки девчатам задираешь… И очень при всем этом тщательно делаешь вид, что ничего непоправимого не случилось. И что ты - Человек, бля, творец и единовластный владыка собственной судьбы.
Так проходит Время. Просто потому, например, что проходить - его имманентное свойство 
Так проходит Время. Ты, наконец, собираешься с силами и возвращаешься в ситуацию, из которой когда-то сбежал. У тебя на уме пара-тройка симпатичненьких решений, два запасных выхода и чуть ли ни дословный сценарий развития событий. Типа Она скажет мне: бла-бла-бла, а Я отвечу: бла, бла; Она задумается, а Я продолжу: бла, бла, милая, бла, бла, бла, и будущее наше - бла… А когда позвонят Они, я отвечу: бла, а ОНИ мне: угу, а бла? , а Я: бла-бла, конечно, все будет… бла, бла, только не сразу… но зато “живыми” денежками… И Они - бла-бла, и кинутся обниматься и уверять меня в неизменном своем отношении… И другие ко мне потянуться… И будет мне счастье…
Но - х*ня! ИБО, вернувшись, ты обнаруживаешь, что ситуация только усугубилась. Что твои варианты - гроша ломанного не стоят. Что “бла-бла”, даже если миллион раз их озвучить, - просто слова, а слова ныне ничегошеньки не решают.
И все твои “телодвижения” - агония. И убеждения, и падания на колени, и попытки аргументировать, и апелляции к здравому… Х*ня. Просто полный пи*. И больше нет ничего. И больше ничего не нужно постулировать, - все растаяло, все, что казалось таким вечным… и, казалось, не нуждалось в том, чтоб всякий божий день поддерживать и питать его существование своей силой, своим вниманием, своими чувствами и заботой… Прошло. Навернулось. Загнулось. Тазиком накрылось медным. Ретировалось. Издохло.
У разбитого корыта.. Приплыли…
И ты сбегаешь. Конечно, ты не сдаешься, что ты! Поигравших ведь быть не может. Ты не сдаешься, конечно. Ты просто делаешь шаг в сторону, как типа учили тебя некогда, и позволяешь мыслям течь иначе, занимаешься другим.
Занимаешься другим. Например, делаешь вид, что ничего страшного не произошло. Пишешь стихи. Гоняешь голубей. Юбки девчатам задираешь… Пьешь. Или - с богом общаешься. И очень при всем этом тщательно делаешь вид, что ничего непоправимого не случилось. И что ты - Человек, бля, творец и единовластный владыка собственной судьбы. И что всё, что ты получил, ты получил по собственному желанию, и только так, и никак иначе, и на хуй пошли, если вы мне, блядь, не верите, суки, сучары, пидоры… и все, что меня не убивает, делает меня сильнее, и поздняк вам метаться, ибо вам меня не понять, и вообще, здесь только я один, и мое одиночество - только мое, и потом вам будет стыдно и больно, но что ручками махать после представления, и в ад вас всех, в гиену огненную, и любимое дитя бога будет отмщено…
У меня пошла кровь из носу, когда сегодня я увидел это. Прощай.
18.02.2010; 13:15
Похожие публикации:
Метки: Близким людям, Судьба которой нет, Танцы EGO
Опубликовано: 18.02.10 в 13:22 в Я в кубе (Дневник эгоиста)
До этого написано: Пока падал снег
После этого написано: Пальчиками. Едва. Касаясь.
